Me fascinan las ciudades abandonadas.

Sugerentes en su fantasma

en su secreto

en su impávida fotografía en blanco y negro.

 

Impertérrita. Impasible. Inconmovible.

 

Como un buen trauma

Como una estación de tren.

La culpa es de Anna Karenina. De Chernóbil. Del Holocausto.

A medida que me voy haciendo mayor encuentro menos culpables.

Tampoco estoy queriendo sugerir que la culpa es mía

simplemente hace tiempo que (no) me miro

y las heridas están,

las cicatrices son,

y quizá esa sea su irremediable verdad,

la levedad- hay Kundera-, su presencia

no ya como una segunda piel,

sino como la tuya propia.

 

Todo naturaleza.

 

Y eso tal vez, sea lo que más preocupa.

Saber hasta qué punto me pertenecen

sin más respuesta

que el eco de mis gritos

entre las calles de cualquier ciudad

asfixiando cualquier posibilidad

de lo absurdo

de lo ordinario que resulta

a veces,

ser uno mismo.

 

Ya lo decía Barthes,

la tragedia es un largo grito ante una tumba mal cerrada.